Sem notícias da Pina, milagres ocorrem quando não esperamos. Amanhã a neve e todas as ausências juntas, como sempre. O livro do sonho despertencia a qualquer gênero e estava dividido em duas partes: desterro & exílio, único que recordo além da prateleira de azulejos azuis como o túmulo do cemitério de Bom Jesus dos Aflitos que não existe mais. De Judite o já conhecido: tarda sempre muito a permissão para dizer o nome de uma dor. Ignez sentiu certa nostalgia. Nação e Estado são coisas tão distintas que nada consegue ocultar de si mesmo a violência que as une. Pipocas e derrotas: uma onça atravessa a tarde sem pressa e com um brilho estranho nos olhos. Hermenegildo abençoou Assucena e uma pétala sorriu para Alice. O beijo não vem da boca, nem o desejo do corpo - Ignácio de Loyola Brandão. Bolaño tem muita razão: estamos todos escrevendo o mesmo livro e quase todos seremos brevemente esquecidos. O Jaguaribe cruza o vale enquanto o mundo arde. Uma jangada quase surge no horizonte - Mucuripe é cada vez mais uma memória desbotada por arranha-céus e turistas. Deus é quem decide destino, disse Alzira antes de desanuviar. Queria mesmo era pronunciar a dor, mas não posso. Resta a dança, essa mistura de tristeza e desprezo à humanidade que desaprendeu a sonhar e que teima em não me esquecer de vez. Amor é sinônimo de lágrima no dicionário que estou escrevendo. Lamento é pedra azul e caminho é, por extensão e deriva, amarelo. Cristalina está bem. Tereza também. Toda nuvem é cigana. Vulcão é por onde a terra expele as secreções da memória mais antiga. Arcaico significa aquilo que está por vir. Os fascistas causam cansaço e tédio, embora possam sim destruir qualquer alegria. Sigo querendo não estar aqui, mas me obrigo. Respiro. Rezo. Alucino. A intuição pode ser o oposto da Morte, mas também pode ser seu leito e sua amiga mais confiável. Deposito essa chuva de ossos no oratório. Assucena morde Alice. Assucena chuta Alice. Pipocas e derrotas são capazes de adiar o fim da tarde. Não falta nada para sermos completamente esquecidos. Na casa de meu pai há muitas moradas; a poesia é, sem dúvidas, a mais aprazível entre todas elas.
nuno g.
Lima, 20 de julho de 2025.
Nenhum comentário:
Postar um comentário