edifício Grão-Pará (sonho noir)

Voltou a ser o que sempre foi: um cárcere.

Gleizer apareceu cuspindo ossos.

A princípio pensei tratar-se de ossos de galinha.

Daqueles que faziam meu avô evitar comer galinha em restaurantes.

Mas eram ossos humanos.

Revestidos de cartilagens frescas e nervos expostos.

Larissa fez pasta de amendoim.

As fezes de Assucena amanheceram verdes.

Como o lodo do rio da infância.

Como os olhos do gato maracajá morto aqui semana passada.

Três taças de café ao som de Ventania.

Garfield, o gato gordo, come a batata doce que cai da mesa.

Luís transforma o berço em cama montessori.

A vida pesa. Montanhas e montanhas de cansaço sobre meus ombros.

Vertigem. Pulsação acelerada. Ressentimentos geológicos se movendo à luz do sol.

Recordo à voz de uma amiga prostituta que me repetia.

É só um trabalho poeta, como qualquer outro.

Até que se apaixonou por um caminhoneiro e partiu.

Com sua cigana de estimação e alguma culpa entre os cílios.

Acendo mais um cigarro e ouço a voz de Ayla.

Esse cigarro te mata.

Desconfio de tudo e de todos.

Suave e delicada paranoia no olhar em direção ao Nada.

Saudades dos tempos da pandemia e de todos os refúgios que me mantiveram vivo.

O telefone toca: Assucena desperta.

Alice nos envia três mil mensagens telepáticas por segundo.

Não chove. É agosto. Escoro minha angústia na palha.

E clamo ao Velho alguma fé numa paz que sei impossível.

nuno g.

Toróró, 13 de agosto de 2024.

Ciranda de hoje, texto lido por Ayla Andrade no lançamento do Dicionário dos medos imaginários: morfemas.

 

O tempo é a melhor testemunha do quanto se vive.

Uma ciranda que roda, circulando mão a mão, na roda do tempo, enquanto se olha o céu.

Penso que vivo pouco e devagar. Olho pouco para trás. Mas é quando olho para o lado que vejo quantas mãos me seguram nessa ciranda. 

Porque o tempo não para, e por vezes acelera ou recua, e é onde a ciranda se embaralha, algumas mãos se soltam, a gente tropeça e precisa depois correr, braço estendido, tentando alcançar o perdido. 

A ciranda é potente e ciclicamente retorna ao ponto inicial. Suspeito que serve para recuperar o fôlego, sorrir de volta, ajeitar a coluna e... alcançar o perdido. 

Nessa ciranda o tempo marca o tom, o compasso, o recomeço e por vezes, o fim. Por mais que nunca estejamos preparados ou desejosos do fim. 

Mas rodando com a ciranda certa, mão a mão, com chuva ou sol, amor e um pouco de raiva, a gente chega ao fim, sorrindo. 

Rodando cheguei até aqui. E quando olho para lado, ciranda que a vida me deu, vejo que o tempo me foi generoso: mão a mão, os amigos rodam comigo enquanto ainda olhamos o céu.

Ayla Andrade.

https://www.instagram.com/dicionariodosmedosimaginarios?igsh=eHZma2FiYmxuZnRo

 

cemitério bizantino II

roupas estendidas no varal

e ainda essa sensação

de despertencer ao reino onde desperto

nuno g

11/08/24

cemitério bizantino

sonhei com uma fotografia de damário da cruz

meias sujas espalhadas no quintal

e a certeza de que não pertenço ao reino onde desperto

nuno g.

toróró, 10/08/24

ante o Insondável

           para Adélia Prado,

meus joelhos seguem sangrando de tanto chão

em trevas me reconheço e ouço as cem mil vozes que me habitam

relâmpagos e trovoadas me acendem e me estilhaçam

em cem mil vagalumes

estamos mergulhados na história, ou seja, no terror absoluto

atravessamos os tempos em que nossos corpos se fizeram vidro

fomos atravessados pelos tempos em que nossos corpos se fizeram metal

o homem da mão seca ainda acaricia meus cabelos

e sorri quando vejo meu avô quase-pássaro ousar o abandono do abismo

o homem da mão seca ainda me seca as lágrimas

quando recolho o sangue de minha mãe na calçada suja da Conde da Boa Vista

o homem da mão seca ainda tece curativo nos meus joelhos

quando desperto em Belém em meio ao tiroteio que matou meu pai

e penso: eles sabiam que ele era meu pai

meus joelhos seguem sangrando de tanto chão

na mata sombria reacendo minha devoção

e aprendo com o ferreiro a forjar silêncios

cem mil vagalumes me guiam

cem mil vozes me habitam

em cada poema respira uma breve e delicada oração

nuno g.

Toróró, 07 de agosto de 2024.

Afogados

a vida é uma besta selvagem.

Stella Díaz Varín 

Não culpem o mar nem os pés.

Ainda menos as sereias e seus cânticos devocionais.

Não culpem o verde nem o sal.

Ainda menos as espumas brancas e cintilantes.

Não culpem o fogo nem a madeira.

Ainda menos o crepitar dos ossos ou o estalar das vertigens.

Apenas deixem que seus passos os conduzam ao inevitável afogar-se.

nuno g.

Toróró, 04 de agosto de 2024.

Aparecida

Ela nunca esteve entre nós.

Talvez por isso podia falar de Eliana antes da queda.

De suas coxas brancas, seus êxtases e suas manhas.

Carregou o estigma da adoção como quem carrega um daimon de aço.

E o nome da santa indígena saída das águas de um rio.

Ela nunca esteve mesmo entre nós.

Não lhe reservaram convite nem lugar à mesa.

Talvez por isso podia passear com seus cães pela cidade.

O estigma sempre arrastado à coleira.

E pouca razão à ferocidade.

A lei do luto lhe levou à metrópole.

Casou. Enviuvou. Cruzou a fronteira da península.

E desapareceu numa Espanha de touros e esquecimentos.

nuno g.

Toróró, 03 de agosto de 2024.

Devoção II

 para Lou Reed & Nico,

O médico cubano me ligou ainda cedo.

Tardei a identificá-lo.

Me disse que tem três filhas.

Que vai vir à uma obrigação de terreiro.

E que muito deseja me rever.

Assucena comeu brócolis com banana.

A vida é um pesadelo com infinitos labirintos dentro.

Anos atrás Alice fez birra grande.

A praça da Sé de Avalon lotada.

Mestre Aldenir e seu reisado. 

Se jogou no chão.

Gritou. Chorou. Esperneou.

Em nada parecia a Alice que eu conhecia.

Decidi seguir como se nada.

Cerveja. Dança. Alegria dos Mateus à praça.

No outro dia ela com calma disse:

Pai, sabe por que eu fiz birra ontem?

Nem ideia.

Pra você não esquecer que eu sou criança.

As mãos de Benício juntas às mãos da lua entre as nuvens.

Três onças seguindo Hermenegildo em sua montaria.

A garota do São Judas dormindo quase em paz.

O médico cubano me arrancou do pesadelo.

A vida é um labirinto com infinitos pesadelos dentro.

Voltei a fumar como antes.

O excesso de nicotina provoca um êxtase suave e delicado.

Talvez algum dia eu narre ao médico cubano.

Algo sobre em terreiros florescerem estrelas suicidadas.

nuno g.

Toróró, 14 de julho de 2024.

Devoção

 para Patti Smith,

Voltei a tomar café como antes.

O excesso de amargo provoca o mais adorável dos transes.

Come-e-Dorme morreu.

João morreu.

Carminha morreu.

Construíram um bairro inteiro sobre a lagoa da Catumbela.

Nele, um posto de saúde com a bela vista do que sobrou de águas e carnaúbas e garças.

Assucena ali tomou mais uma vacina.

Fiquei olhando os tapuias dançando sobre as casas.

Os ventos de agosto chegaram.

Vejo cavalos em disparada pelas calçadas do Benfica.

E a dama da noite recordando quando ali tudo era chácaras de fim de semana.

Depois de amanhã Alice chega.

Depois de amanhã é uma medida de tempo semelhante à das cem mil duzentas xícaras de café.

Sonhei com Adélia incendiando o pasto do Liu.

Finalmente tomava coragem.

Arranquei o carro e fui até a rua Ceará em Divinópolis.

Toquei na porta e ela abriu.

Lhe entreguei o Álbum de família e o Dicionário dos medos imaginários.

Ela leu num relampejo.

Olhou nos meus olhos e disparou: reze.

Despertei com o coração aos galopes.

Recordando todas as vezes que desisti de incluir Divinópolis na minha rota.

Temor de não ser digno de me apresentar onde deus fez morada.

Notícias trazidas pelo vento Aracati:

Um enxame de abelhas atacou ferozmente os dois habitantes da calçada de meu bisavô.

Um foi a óbito, outro se recupera no hospital.

Saudades da Dellany, memórias daquela despedida no Bixopá.

As aulas regressam lentamente, como os caracóis que perseguem a palavra.

Só na tragédia a lua realiza seu destino.

Existem histórias que nunca poderei narrar.

À primeira noite em São Bernardo das Éguas Russas sonhei que estava na Lagoa do Mato.

Dentro do verde e salgado mar do litoral leste.

Pari duas luas.

Peço permissão aos deuses para a história deste sonho narrar.

Palavras para descrever as falésias, as jangadas e aquele vazio de quando as ondas recuam.

Chico, em belas fotos com Claudio.

O Dono de Todas as Matas protegendo os dois.

Assucena brincando no parquinho reluzente do bairro Granjeiro.

Tia Neuza insistindo em botar cadeira na calçada.

Nenhum temor à morte.

Nenhum temor às italianas e ferozes abelhas.

Apenas o rio apagando suas últimas memórias.

E uma nova e estranha lucidez apontando no horizonte.

Segunda chega e domingo não.

Às quatro da manhã despertei com o cheiro das palavras de Adélia à chuva.

Come-e-Dorme foi submetido à eutanásia.

João livrou-se da corda para morrer em liberdade.

Larissa costura, costura e costura.

Tece as linhas do leite e da razão no tear onde se gestam estrelas.

Na minha mesa de trabalho repousa O viajante da solidão.

Dedicado de punho à Eliana Gonçalves no ano de 1969:

a Eliana

cordial homenagem

Artur Eduardo Benevides

Insistimos em saber o que fez Larissa chorar.

Não pudemos esquecer nem recordar.

Existe um deus asmático e sonâmbulo que me visita certas sextas-feiras.

Vem sempre acompanhado do meu tio Joãozito.

João Ferreira Lima, de pia.

Carteiro como Charles Bukowski.

Assucena desperta e chora.

Alice me chama e eu vou.

Um dia volto pra narrar a história do sonho das duas luas.

A mãe de umbigo de Assucena à porteira: ô de casa!

Larissa interrompe a tessitura e me chama: vem ver isso!

Desadormeço e avisto a filha do João à porteira.

Em tudo igual ao pai.

Ela olha pra corda abandonada no terreiro.

Pro cantinho vazio onde ele viveu seu destino.

E se vai. 

Sem olhar para trás.

Sem saber que nunca mais seremos os mesmos de antes.

nuno g.

Toróró, 12 de julho de 2024. 

Alzira

para André Dias,

Amanheceu chovendo.

Em cada gota d'água uma estrada para o infinito.

Todos os automóveis verdes dos meus sonhos com os motores ligados.

Avançando entre os escombros de Gaza e a cegueira da classe média.

Amanheceu chovendo.

Em cada gota d'água uma estrada para o Nada.

Todos os automóveis verdes dos meus sonhos com os motores ligados.

Avançando entre montanhas e montanhas de cansaço.

Amanheceu chovendo.

Acender uma vela ou encher o filtro.

Enfiar as mãos no barro como se houvesse algum futuro depois da estupidez.

Tamarindos, acerolas e umbus-cajás.

Amanheceu chovendo.

Todos os automóveis verdes dos meus sonhos com os motores ligados.

Alzira olha Tempo.

Hermenegildo cruza as nuvens.

Um pássaro sobrevoa o rio onde a morte se fez esquecimento e náusea passageira.

Amanheceu chovendo.

Ouço os sussurros de Adélia.

Ouço os cânticos de Alcides.

Tudo é feitiço sobre a terra.

Tudo é encantamento e evaporação.

Alzira olha as vestes de Tempo.

Hermenegildo toca a nudez da estrela.

O mundo semeia novas tempestades.

E todos os automóveis verdes dos meus sonhos avançam sobre as flores nascidas na pedra.

nuno g.

Toróró, 11 de maio de 2024.

haiku de outubro

Assucena comeu uma borboleta,

só conseguimos salvar uma asa:

a miração do monge dissipou o horizonte.

toróró, 10 de maio de 2024.

a eternidade dos campos-santos ou a lucidez que reluz na lâmina do pessimismo

 É que o cemitério de que lhes falo, respondia Pereda, é a cópia fiel da eternidade.

Roberto Bolaño

Estivemos em Cruz das Almas.

Passava das seis e, inevitávelmente, recordei que toda Cruz das Almas foi lugar de reza.

Que toda Cruz das Almas foi lugar de bebedeira.

Que toda Cruz das Almas foi lugar de descanso.

Que toda Cruz das Almas é lugar de passagem.

Compramos Kombucha: dez litros.

Incensos, um par de roupas e empadas.

A porta do cemitério estava batida.

Acendi a vela ali mesmo, ao pé do muro branco.

E deixei os doces ao tempo.

Talvez chovesse de madrugada e apagasse a vela.

Talvez chovesse e dificultasse o trabalho das formigas.

Passava das seis.

Regressamos.

Ao ponto zero da experiência.

Mas agora tínhamos uma raquete de matar muriçocas.

Passava da meia-noite quando a chuva chegou.

Sonhei que, finalmente, estava na ilha caribeña.

Nada no sonho recordava a revolução.

E tudo parecia tão perdido quanto todos aqui.

Assucena comeu chuchu, sem convicção.

Come-e-Dorme, em agonia, segue sua guerra pela vida.

Estive em Cruz das Almas.

A vela segue no mesmo lugar.

Os doces também.

Tem sempre uma estrada aguardando nossos mais primitivos abandonos.

nuno g.

Toróró, 10 de maio de 2024. 

O livro dos pequenos estremecimentos ou a trajetória da flecha em chamas

para Larissa, Alice & Assucena,

Assucena brinca com uma borboleta - tudo arde,

nada é em vão sob o sol,

essas mãos que pousam sobre o ventre da terra machucada 

encharcadas de lama roxa e luz arcaica

são as mesmas mãos que nos guiaram quando andávamos pelas entranhas da terra.

Assucena brinca com uma borboleta - tudo arde,

onde antes olhos, agora sóis

essas estrelas que nos guiam

são as mesmas estrelas que nos guiaram à sombra da distração.

Assucena sonha com uma borboleta - tudo arde, nada é em vão.

Essas mãos convidam à ceia - o pão da terra é amargo.

Essas mãos convidam ao sono - quem teme o próprio medo não deve seguir.

Essas mãos convidam a passear por ruínas e escombros:

na cidade da imaginação tudo está sempre aceso.

Não existe vida fora do risco.

Não existe vida além da poesia.

Não existe vela que arda sem intenção.

Essa Senhora que nos deu a vida nos conceda agora e sempre memória.

Assucena sonha com todas as cores nesta tarde.

Um vento fresco corre pela casa.

Haverá sempre um porto à nossa espera.

nuno g.

Toróró, 08 de maio de 2024.

o mistério das pequenas doenças ou quando a carne do Sonho sangra

Assucena come tangerina com alegria.

As mãos feridas pousam sobre a folha agônica.

Quando lhe perguntarem: tudo bem ou como estás sorria, apenas.

Esse fogo nos lábios, essas farpas entre os dentes.

O que eu quero, meu bem, é o que está sempre distante.

Senhora Obscena, eu também não me movo de mim e te agradeço.

Assucena resiste. O suco da tangerina escorre pelo queixo.

Esse fogo nos lábios de Tempo, essas carícias angelicais entre as mais discretas náuseas.

Quando me perguntarem: conhecestes a felicidade e o contentamento? receberão a mais brilhante das respostas - não importa.

As mãos e a memória das feridas sobre a folha que já é asa de pássaro livre.

Sob os escombros do viaduto, o silêncio de Orides.

Meu bem, só o que está sempre distante importa.

Antes de curar é preciso amar a ferida.

Uma e outra vez,

Além.

nuno g.

Toróró, 08 de maio de 2024

dono das matas

Não sei onde anda a cigana de Araci.

Nem aquela outra que me falou da morte de Ian.

Menos ainda dessa terceira que me vendeu a figa de Assucena.

Segui a cobra verde no caminho dos sonhos.

Ela me levou até um açude onde vi meu rosto refletido com precisão.

Foi tecendo minhas rugas por toda a noite.

Enquanto meu envelhecimento se fazia evidente.

Certa tristeza muito antiga pairava na atmosfera.

Certo descontentamento muito intenso rugia no campanário.

Adormeci e sonhei com o menino Azul e os sete escravos.

Senti medo, muito medo.

Senti frio, muito frio.

Despertei em meio à neblina.

Trazia um anel de prata no dedo.

E dóis sóis onde antes olhos.

A filha da Serpente ao meu lado.

O filho do Ferreiro e a suave memória de um sonho antigo.

Que não posso narrar. 

Que não tenho permissão de narrar.

Não sei por onde andam as três ciganas.

Segui a cobra verde no caminho dos sonhos.

Outra vez até o noturno açude onde se refletia meu rosto.

E o tapete tecido com minhas rugas.

Adormeci e sonhei com o menino Azul e os sete escravos.

Vento frio ao amanhecer.

Mais que medo, angústia e algo de desespero.

Neblina e uma pedra no coração.

Anel de prata no dedo.

A filha da Serpente // O filho do Ferreiro.

A canoa subindo lentamente o rio.

O velho, o elefante e todas as minhas esperanças junto a eles.

Como no dia em que choveu grãos de milho branco sobre as águas.

Como no dia em que choveu grãos de milho branco sobre a cidade de espinhos e estrondos.

Uma senhora vestindo roxo abriu as mãos.

Havia sal e lama entre as linhas de suas palmas.

Um breu branco se instalou no tempo.

Hermenegildo passou trotando em seu cavalo.

Erguendo a poeira do chão.

E abrindo caminho para a chegada da lua de Wesak.

Forjada nas matas sombrias com a luz do ferro e a espada da compaixão.

nuno g.

Toróró, 23 de abril de 2024.

eclipse

às vezes o silêncio grita

e tem sempre muito amor no silêncio

Tempo / velho amigo - te agradeço por cada passo

em direção à dissolução de todos os temores não-imaginários

às vezes o geólogo treme ante as camadas de terra entranhadas em seu corpo

e tem sempre muito amor em toda terra

às vezes a memória arde

e tem sempre muito amor no arder da memória

Tempo / velho amigo - te agradeço por cada passo

em direção à dissolução de todos os afetos não-imaginários

tem sempre muito amor em tudo que é amargo

ante às águas e o brilho

tocam meus joelhos os subterrâneos de mil faces

e reflete em suas lâminas os labirintos estreitos de onde venho

as montanhas de cansaço cansaço e mais cansaço

e sim, tem sempre muito amor no cansaço

tem sempre muito amor na distância

tudo que é vago atrai quem já não mais tem outro medo além dos imaginários

nuno g.

Toróró, 20 de abril de 2024.

A morte do xilógrafo & outros sonhos

Subíamos a serra de Guraramiranga

Eu, Claudio e o velho pajé do seminário

Havia muito verde e muita água

Umas poças de argila branca

Conversávamos sobre a morte de Bitú ou de Adriano ou de Walderedo

Amássavamos a argila branca entre as mãos

E seguíamos subindo a serra

Estávamos na Terra do Gelo

Eu, Alice, Larissa e Assucena

O automóvel atolava na neve

E nós ficávamos conversando sobre o nosso medo que as meninas congelassem

Apesar do temor ou talvez por ele

Seguíamos bem

O Mensageiro o enviou

Trouxe uma tapioca do Aquiraz

Duas mudas de lírios

E um exemplar digital do segredo da flor de ouro debaixo do sovaco

A terça-feira amanheceu alaranjada

nuno g.

Toróró, 18/19 de março de 2024.

Uma vela para minha vó

 para Maria Zilá Lima Gonçalves

minhas mãos

trêmulas desde antes da criação do mundo

úmidas como úmida a madrugada de minha infância

te ofertam essas duas flores encarnadas como carvão em brasa

minhas mãos

unhas sempre ruídas 

palmas riscadas por pequenos relâmpagos

te apresentam essas duas flores que a seu pedido foram nomeadas marias

minhas filhas

seus nomes são memória de que a carne é estremecimento e devoção

seus nomes são memória de que ainda em sonhos sua bisavó seguia em oração

seus nomes são memória que uma serpente rasteja ainda no chão de meu coração

minha vó

o caminho da novena era mais estreito e comprido que eu imaginava

o caminho da novena era mais cheio de curvas e insensatezes que meus delírios

o caminho da novena, minha eterna febre enlaçada em suas rugosas mãos de serenidade

a paz está sempre em algum lugar onde nunca se chega

a paz está sempre fora do alcance das mãos

a paz é um pássaro do passado que os ornitólogos nomearam amanhã

nuno g.

Toróró, 17 de março de 2023.

oração ao rés do chão.

 ao Senhor dos Cemitérios,

aos Erês que O acompanham,

Assucena brincando na casa da árvore.

As bananeiras, o abacateiro e a mangueira.

Do outro lado da cerca, a árvore das lagartas cortada por ordem do Almirante.

A terra chora sempre que uma árvore é cortada.

Larissa sobe os degraus com alegria.

Vós que aqui entrais, abandonai todos os medos.

Os fogos amanhecem a cidade heróica.

Com suas ruínas exuberantes.

E as cicatrizes do desleixo português por todos os cantos.

Com seus mistérios e mistérios e mistérios.

Assucena brincando na casa da árvore.

Vós que aqui entrais, abandonai todos os medos.

Vaga recordação de um sonho em que Paçoca vomitava borboletas amarelas.

Presságio emoldurado à madeira.

O canto de Alice cruzando o horizonte como um gavião.

Capim-santo. Sorriso no rosto de Lari.

Take it easy my sister Lari.

A terra sorri sempre que se semeia uma árvore.

Yãkoana, Yagé e o caminho dos Sonhos Lúcidos.

Antes do despertar é necessário atravessar muitas vezes o mesmo lugar.

Antes de seguir adiante é necessário revisitar muitas vezes o mesmo chão.

Antes de abandonar todos os medos é necesário sonhar outra vez os sonhos de antes.

Do outro lado da serra, sorri aquele que não ouso pronunciar o nome.

nuno g.

Toróró, 13 de março de 2024. 

da ponta do iceberg ao coração das águas

Assucena me despertou e meu sonho se esvaiu ao entreabrir dos olhos.

As asas da Esperança sempre me roçando suavemente o corpo.

As exigências do destino. As obrigações do karma. 

A amorosa luz de seguir caminhando entre a resignação e a revolta.

Alice tão longe e tão perto. As cobranças e as encruzilhadas.

Dentro de mim as camadas e camadas de cinzas e o fogo de Tempo.

E a árvore de Tempo. E as sementes de Tempo.

E a boca faminta da Morte ao calcanhar.

Já não há mais dúvidas:

pertenço a uma geração que legará um mundo pior que o herdado.

Ainda nisto encontrar uma pedra ou nuvem para firmar a delicadeza.

Aprender com algum inseto sobre essa habilidade da natureza.

Que destrói o que lhe serve de insrumento à materialização de algo.

Hoje é terça e terça nunca é um dia qualquer desde que escutei a voz do silêncio.

Povo das águas - recebei entre seus fios de cabelos o rogo dos povos de Ar.

O cansaço se avoluma sobre a montanha de cansaços.

Certa ternura se agiganta no redemoinho de tristezas que preenche a tarde.

Ouço o eco de sonoridades muito antigas.

Caminho por paisagens que já não existem mais.

E me agarro com força ao porvir.

Já não há mais dúvidas:

confiar na áridez e desaprender tudo que nos ensinaram.

Pouco convém determinadas insistências.

Existem respostas e medicamentos que se resumem a prolongar sofrimentos.

A sobrevivência só guarda serventia quando tática.

Sábado entregarei minhas últimas arrogâncias e o que restou da verdade.

Depois de amanhã terei atravessado mais uma quaresma.

Entre mel, gafanhotos e sangue.

Jordânia significa descendência.

Ou o rio onde os órfãos podem reconhecer seus antepassados.

Depois da quaresma terei me atravessado mais uma vez.

Sem ter me tornado um com o abismo que me olha desde antes de meu nascer.

Sem ter me enforcado com a corda que ante meus olhos propõe: desata-me.

Depois de amanhã a quaresma terá me atravessado mais uma vez.

Descêndencia significa rio que corre em direção contrária.

Ou oceano que engole praias e montanhas.

Assucena me despertou e todo o sonho se dissolveu.

Restou apenas a bonita imagem de Paçoca, a cadela, 

devorando borboletas amarelas no alpendre da casa do Almirante.

nuno g.

Toróró, 12 de março de 2024.

haiku

a vaca mugiu no pasto do Lio

uma borboleta pousou sobre uma flor

um arco-irís serpenteou o céu

nuno g.

toróró, 08 de março de 2024.

O cobrador e a encruzilhada.

Ele sempre vem.

Sorrateiro. Disfarçado. Artimanhoso e corroído.

Ele sempre vem e cobra.

Eu só peço a meu pai: gira-me, uma vez mais e sempre.

Deixa Ele falar. Deixa passar. Deixa o Azul sombrear seus golpes.

Eu só peço a meu pai: gira-me e conserva minha devoção.

Ele sempre vem e cobra.

Ainda depois da dívida ele olha e espuma.

Eu só peço a meu pai: gira-me e me conserva.

Balança. Balança. E balança uma vez mais.

E sempre.

Ele julga e passa. Ele fere e segue. Ele abre a janela esquerda e

Eles vêm em socorro.

Estendem a mão, sorriem e dizem sim.

Eles sempre vêm.

Giram-me e cuidam. Giram-me e guardam. Giram-me e abrigam.

O Azul soterra os golpes.

O Amarelo apascenta o ódio que O move.

Eles vêm da esquerda e me giram.

A balança do julgamento.

O balanço das águas do mar.

Firmeza. Lucidez. E a certeza de que por trás Dele existem coisas que não podem ser ditas.

O disfarce não suporta a alegria.

Artimanhoso e corroído ele recua ante Os que fazem a ronda.

Ante Os que seguem de guarda.

Não existe pureza sem mácula.

Só a da Rainha Soberana que Reina na imensidão da Floresta.

Não existe mácula sem pureza.

Só a do cobrador, cego em seu trono de fezes e morte.

Eu só peço à minha mãe: gira-me e guia.

Onde eu for escuro seja lua cheia.

E não permita esquecer que no princípio tudo era firmeza, disciplina e alegria.

E no final também.

O enforcado, o julgamento e o Archanjo.

Aos pés da Rainha Soberana da Floresta.

Eu só peço à minha mãe: gira-me e não permita o esquecimento.

Eu só peço à minha mãe: seja a lua cheia que me guia.

A estrela onde ancoro meus pensamentos.

A vibração da firmeza com que mais de uma vez atravessei os caminhos do inferno.

E este fio de luz que sustenta a pulsação de meu coração.

Amém.

nuno g.
Toróró, 13/12/21

O arco, a serpente e a luz que atravessou a pedra II

Daqui a pouco o dia vai querer raiar

Luis Queiroga & Pedro Luis

A lua estava cheia, mas haviam muitas nuvens no céu.

Papai, a Sussu nunca vai conhecer o tio Edson e a tia Tânia!

O caminho que caminho tantos caminharam que quase não escuto a solidão.

Havia uma serpente no céu. Uma serpente e muitas nuvens.

Certa alegria que é irmã gêmea da resignação.

Mel e escuridão: escuridão e mel.

Como num romance russo do século XIX.

Ou como quando um cão doente se aproxima de um afago.

E a memória das mãos roxas e delicadas que nos criaram com a lama do mangue.

Íshvara pranidhana - Assucena desperta.

Íshvara pranidhana - Alice desperta.

Íshvara pranidhana - o ferimento no olho do Come-e-Dorme começa a cicatrizar.

A lua estava cheia e oculta entre as nuvens de chuva.

As águas chegaram sobre nós. As águas e as escamas da Serpente.

As águas e as lágrimas da vida toda.

Papai, a Sussu nunca vai conhecer o tio Edson e a tia Tânia!

Certa alegria que é irmã gêmea da poesia.

Mel e resignação: escuridão e mel.

O caminho que caminho tantos caminharam que quase escuto a solidão de meus passos.

Como em qualquer romance russo do século XIX.

Apesar do genocídio em Gaza - ou por cada criança morta ali.

Apesar dos fascistas desta terra mergulhados em seus delírios de tristeza e guerra.

Ou, principalmente, pela existência deles.

Como num poema cearense sobre a guerra dos bárbaros.

Sobre colonizadores matando tapuias.

Sobre uma cabeça de touro enterrada sob a igreja da Virgem da Conceição na cidade do Icó.

Senhora da Lama - não esquecei de nós que trazemos as marcas de vossas mãos nos corpos.

Caçador - em tua flecha nossos sonhos.

Caçador - em tua flecha nossa porteira de fogo.

Caçador - em tua flecha nosso caminho de cinzas & cinzas & redenção.

Papai, a Sussu nunca vai conhecer o tio Edson e a tia Tânia!

Senhora dos Ventos - varre, sopra, espanta, aboia.

Haviam muitas nuvens no céu, mas a lua estava cheia.

Íshvara pranidhana - a Serpente desperta, se faz luz e geologia das profundezas da terra.

Certa alegria que é irmã gêmea da guerra.

Ruge a fera. Ruge a sombra.

Ruge o sino assombroso do campanário.

Como em toda a poesia russa do século XIX.

Como em toda a filosofia de Søren Kierkegaard.

Íshvara pranidhana - Bessen desperta.

nuno g.

Toróró, 28 de fevereiro de 2024.

O arco, a serpente e a luz que atravessou a pedra

Se soubesse de onde eu vim, não me sorria

(...)

Agora que sabe, tem medo de mim

Mas no seu lugar, eu também teria

Mc Tha & Jaloo

A verdade nos lábios e a espada afiada cortando as espumas do ar.

Demasiada neblina ao amanhecer.

No rosto de Claudinha a violência que se confunde com a esperança.

A doce verdade nos lábios e o que é justo aqui: gritando e gemendo neste vale de lágrimas.

Come-e-Dorme com grave ferimento no olho.

Lari pinga o colírio e reza.

Que o vento leve hoje todo o ontem e algo do amanhã.

A verdade nos lábios e a espada afiada cortando as espumas do mar.

Na montanha mais alta a morte e os vaga-lumes dançam e brincam com a neve.

Tempo trabalha, corta a carne e as artérias de um corpo que grita e geme.

A voz de Milton inunda a casa.

Assucena quase chora.

Luís semeia a lua amarela e sorridente.

Que o vento corra daqui esse sentimento ruim e sádico.

Que o vento corra daqui essa insanidade masoquista.

Que o vento traga outra vez o sol, a lua e as estrelas.

Tudo cheira à água de eucalipto.

Na montanha mais alta me inclino ao recordar tia Tânia.

Sua alegria, sua energia e seu amor ao dizer à Alice:

A tia vai ficar boa pra brincar com você.

Bastou isso para fixar agradável memória entre pontes e pontes.

E águas de rios correndo entre prédios e prédios e teias de asfalto.

A verdade nos lábios e as saudáveis maneiras de machucar alguém.

Havia muitas cercas de arame farpado.

Mas a morte e os vaga-lumes sempre terminam por cruzar qualquer cerca.

Os olhos de tia Tânia nos olhos de Alice.

Os olhos de tia Helma nos olhos de Alice.

A doce e violenta verdade nos lábios.

A doce e delicada e violenta verdade nos lábios.

O som das tanajuras caindo dos céus.

O som dos passos desta senhora que chamamos Morte.

O vento tangendo pensamentos.

O vento tangendo sentimentos.

O vento tangendo resquícios de um sonho incompreensível.

Na casa de um amigo de infância.

Meu único amigo ali era a casa.

Cheia de rachaduras e infiltrações.

Como meu próprio corpo desabando no corpo do abismo.

Tempo trabalha na longa longa duração.

O sol, a lua e as estrelas giram.

Lari reza e pinga o colírio.

Lavo os olhos com mel.

Três vezes choro no túmulo de Ian.

Recordo tio Edson ao olhar as nuvens.

Gabi me ensina sobre o ódio e sobre a necessidade de estar aqui.

Ainda que aqui seja uma casa cheia de rachaduras e infiltrações.

É a única que tenho. É o corpo que sou. É o lugar onde habito.

E a estrela que me habita ainda não morreu.

E a lua que me habita ainda possui suficiente ternura.

E o sol que me habita lança serpentes de fogo 

que acendem a pedra delicada onde repousa minha dor...

nuno g.

Toróró, 22/02/24.

Içá

Isso é um içá!?

Sim - e lembrei do sítio do pica-pau amarelo entre as cidades mortas.

Hoje caíram tanajuras, não chove - me disse uma velha na fisioterapia; choveu.

Sonhei com a montanha mais alta do mundo.

Só a morte e os vaga-lumes sobreviviam ali.

Quando eu era menina catava içás para minha vó fazer farofa - mas eu não comia.

Depois que a velha falou, uma jovem comentou o mesmo, mas havia nojo em sua voz.

De tudo que Bruno me falou retive a imagem poética do guerreiro que corta o ar com sua espada.

A inutilidade do gesto o torna ainda mais poético.

Em tudo que Gabi me falou havia uma certa sabedoria prática e um amor ao outro que me é estranho.

Impossível não recordar São Francisco de Assis.

Ou certo saber que nos diz que amadurecer é se deixar de lado.

Que gosto terá bunda de tanajura?

No alto dessa montanha do sonho havia um descampado inabitável.

Só a morte e os vaga-lumes se faziam presentes.

Os infortúnios do corpo e da alma são mensageiros de algo.

Só o difícil interessa. Só o amargo desmemoriza.

As coisas que eu gostaria de esquecer nunca serão esquecidas.

Encontro Don Juan onde menos espero.

Em um livro de psicanálise sobre a solidão.

A voz de Lucas invade minha sala com um convite.

As coisas que recordo agora não são da ordem do que pode ser dito.

Alice está longe e está próxima.

Havia nenhuma outra luz na montanha além da dos vaga-lumes.

Lari volta a sangrar. 

Será que as mulheres são ainda mais fascinantes por sangrarem sem morrer?

Thiago de Mello: faz escuro, mas eu sonho.

E sonhar é uma benção.

Ainda quando se perdeu toda uma infância entre pesadelos.

O que eu não terminei de te contar Gabi é que sim houve um tempo em que eu temia a morte.

Temia tanto que evitava dormir, pois todas as noites ela me perseguia em sonhos terríveis.

Isso durou anos - bem mais de uma década.

E nisso vi escoar pelo ralo um tempo precioso da vida.

Depois perdi o medo e, junto com ele, perdi também o amor a esse mundo aqui.

No deserto entendi que os derrotados são sempre os que temem a morte.

Meu avô me repetia algumas coisas todos os dias.

Que ele morreria antes de mim e que eu deveria enterrá-lo e seguir.

Que ele gostaria que isso ocorresse depois dos meus quinze anos.

Que não seria natural ele presenciar minha morte pois isso seria uma perversão da lei natural.

O hálito de álcool não turvava suas palavras.

Nem tudo ocorreu como ele gostaria.

Minha infância terminou quando ele morreu.

Minha solidão é sagrada - e todas as vezes que desacreditei nisso me fodi.

A imagem que retive das falas do Bruno se desdobra à minha frente.

Um guerreiro irado corta o ar com a lâmina afiada de sua espada.

O gesto é ainda mais poético por ser de todo inútil. 

O vaticínio da velha estava errado, choveu.

As bundas das tanajuras sabem à proteína pura.

Aquela montanha mais alta do mundo é o México onde está enterrado a placenta de Alice.

Só a morte e os vaga-lumes parecem ter força de chegar lá outra vez.

Desde o nascimento de Assucena duvido de minha carcaça.

A dor me tirou da estrada. E essa dor se alojou em minha alma.

Sempre fui triste e a alegria sempre me pareceu fútil.

Hoje gostaria de ouvir apenas o silêncio.

A voz da morte. A chuva de tanajuras.

E a melancolica e frágil luminosidade dos vaga-lumes.

nuno g.

Toróró, 21 de fevereiro de 2024.

Quaresma.

A lua amarela em quarto-crescente e as primeiras moscas.

Coração é o nome de uma árvore que cresce ao lado da árvore chamada Tempo.

Nas nuvens se avistam formas de animais.

Uma tartaruga.

Um capote.

Um urso.

Um galo.

Um avião da panair.

Ouço Mãe Hilda me chamar - é só o resquício do sonho.

Empatamos o derby no último minuto.

Chove. Chove. Chove.

Quatro da manhã, o segurança do Hercílio Luz me escolta:

Onde é que fica a Azul?

Aponta com cara feia e amarrada a fila do check-in.

Na revisão do raio-x a máquina apita uma vez.

Tiro as moedas do bolso.

A máquina apita uma segunda vez.

Tiro mais moedas do bolso.

A máquina apita uma terceira vez.

Tiro a carteira e o cinto.

A máquina não apita.

O que é isso?

Um salame.

Posso conferir?

Sim.

Você pode, por favor, abrir?

Pode abrir você, mas não come.

Saí com um salame desembalado e o cinto quebrado.

Empatamos o derby no último minuto.

Em Belo Horizonte muita neblina atrasa a aterrisagem.

Em Belo Horizonte muita neblina atrasa a decolagem.

Meus ouvidos quase estouram quando chegamos no aeroporto 2 de julho.

Trago a medalha de Gaeth no bolso e uma febre desconhecida.

A raiz e as folhas guardam o silêncio e a guerra.

Todas as árvores guardam suas próprias feridas.

Saudade é o nome de uma árvore que cresce ao lado da árvore chamada Tempo.

Na febre se vê coisas que se assemelham à coisas.

Me falta permissão para prosseguir.

Me falta permissão para dizer a história dos nãos.

Me falta permissão.

Empatamos o derby no último minuto.

Lua amarela e chuva.

Meus ouvidos prestes a explodir.

Francine envia à Alice foto do parto de uma gata.

Lari me envia uma foto minha com Assucena na janela da casa do Almirante.

Uma febre me engole e mergulha meu corpo num estranho estado de dispersão.

Não fui à Valença, necessitava dormir.

Talvez hoje eu peça. Talvez hoje eu obtenha. Talvez.

Morte é o nome de uma árvore que cresce ao lado da árvore chamada Tempo.

Silêncio, resguardo, concentração.

Talvez um dia eu tenha a permissão para contar a história dos nãos.

Do circo. Do aniversário. Dos passeios de barco. Dos churrascos.

O inferno das crianças são os adultos.

Sobrevivi a três aeroportos e à história dos nãos.

Com a pedra no peito e a espada no coração.

Assistimos a luneta do tempo com a exuberante Hermila Guedes.

O inferno das crianças são os adultos.

Silêncio é uma árvore que cresce ao lado da árvore chamada Tempo.

Sobrevivi a muitos assassinatos, 47 quaresmas e rios de areias movediças.

O piratinha me aguardava no meio do bambuzal.

Dei na chave e acelerei.

Comprei bolo de laranja e pães em Santo Amaro.

Mergulhado na febre fui sorrindo pela estrada.

Como se o meu corpo fosse estranho à minha consciência.

Os ouvidos completamente tapados.

Os tendões inteiramente inflamados.

A memória do ódio. A memória dos nãos. A desmemória do mundo.

Vagamente recordo de Gaeth comentar sobre os voos da  lufthansa.

Outra vez o avião da panair cruza as nuvens da minha poesia.

Num sonho muito antigo quase me tornei minha mãe e meu pai.

Num sonho muito antigo escutei alguém me chamar.

Num sonho muito antigo tudo era água, fogo e sangue.

Recolho as moedas da bandeja do raio-x do aeroporto.

Faço do xale que Gaeth me emprestou um cinto e sigo.

Amor, faz um cuscuz com ovo, você que é o nordestino.

A ânsia de desejar e o tédio de possuir, livremente adaptado de Arthur Schopenhauer...

Borboletas amarelas. Flores amarelas. Incerta desolação.

Já botei o cuscuz.

Já desço pra fazer os ovos.

A ausência de Alice aqui.

A lembrança de Bruno Tolentino exaltando Cruz & Sousa.

A lembrança de Bruno Tolentino denunciando a mediocridade de Ana Cristina Cesar.

A lembrança de Bruno Tolentino preso por porte de cocaína escrevendo suas baladas.

Vem comer com a gente?

Claro!

Assucena ergue a cabeça buscando a irmã.

Assucena ergue a cabeça e encontra a ausência da irmã.

A lua é uma árvore que cresce ao lado da árvore chamada Lua.

Minha sombra está suficientemente acostumada a devastações.

Nas nuvens vejo apenas recordações de animais que o vento dissipou.

O cheiro do cuscuz sobe as escadas.

A chuva para.

Um dia conto a história dos nãos que me perseguem.

O inferno das crianças são os adultos.

No coração da lua enterrei os primeiros dias da quaresma.

Com suas moscas e suas exigências de jejuns.

O vizinho aumenta o volume do reggae.

A voz de Edson Gomes se espraia sobre o vale.

No livro da morte está a história do samurai negro que conversava com deus.

No livro da morte está a história dos nãos que não tenho permissão para narrar.

Nas paredes do apartamento 102 do edifício Grão-Pará minhas jovens mãos escreveram um dia:

escrevo como os prisioneiros que escrevem nas paredes com sangue e fezes...

Aquele apartamento não existe mais.

Aquele edifício não existe mais.

Aquelas jovens mãos não existem mais.

Somente as baladas sobre a aprendizagem da solidão seguem existindo.

Era uma vez um castelo, um poeta e uma bailarina.

Era uma vez...

Alice levou a lua amarela e o cheiro de Assucena.

Tempo é uma árvore que cresce no coração azul do Mundo.

nuno g.

Toróró, 18 de fevereiro de 2024.

domingo de carnaval.

sonhei com uma gig hardcore

os gatos bagunçaram a casa

armamos a rede-berço, finalmente

Sofia não veio, como se esperava

Lari cozinhou comida árabe

Saci mandou fotos de carnaval

motos barulhentas cruzaram o silêncio do Toróró

todos os jornais falando da folia

se catam como piolhos notícias sobre o fascismo nos jornais

se catam como piolhos notícias sobre o fascismo nos jornais

o inominável ainda tenta usar seus crimes para se promover

os sionistas seguem matando crianças sob o silêncio do mundo

sonhei com uma gig hardcore

tempos em que ser jovem era estar no mundo de uma maneira diferente

encontramos Jarbas na 25: me contaram que você ama Nico!

sonhei com o tempo em que ser jovem era ouvir Lou Reed e Patti Smith

entre as plumas e paetês das festas de Momo

fascistas brasileiros fascistas argentinos fascistas israelistas

escorrem como piolhos gordos de sangue humano

Gabi sonhou com um senhor baixinho que tinha 80 anos e aparência de 44

alguns dos sonhos de Gabi me recordam Don Juan

sonhei com o tempo em que ser jovem era ler Don Juan e sonhar com peyote e desertos

sonhei com o tempo em que ser jovem era cultuar Maria Sabina

ser jovem e aparentar feições de velho

ser velho e aparentar feições de jovem

lições primeiras de feitiçaria

mirações sobre a verdadeira natureza de Tempo

todos os enigmas são ilusões dos olhos de quem vê

Assucena despertou - o som do processador fazendo o faláfel

Alice lê Peter Pan

quando elas crescerem existirá algo como uma boa e velha gig punk?

a janela bate, o vento do leste sopra, 

o rio amarronzado pela chuva corre em direção contrária ao mar

os sonhos de Gabi são como um oráculo

dizem para não dizer e ao desvelar encobrem

Alice brinca com Assucena, ela sorri

Sofia não chega, como se esperava

Ignez manda mensagens telepáticas

quando eu era criança eu era muito velho

tão velho quanto meu avô

e agora, quase-a-envelhecer, aflora essa juventude

esses sonhos com uma eterna gig hardcore

e as lembranças das peripécias de Don Juan pelo deserto de Sonora

selvagem é uma das mais lindas palavras do dicionário

e está em extinção

assim como fúria, liberdade e sabedoria

olho Alice

olho Assucena

alguma esperança que nem tudo foi em vão

alguma esperança que ainda haverá fúria, sabedoria e liberdade no futuro

alguma esperança que uma nova juventude rasgará as velhas roupas coloridas

no sonho de Gabi havia uma padaria, uma prisão, maconha e óleo de hortelã

e todas as repressões saltando como rãs num pântano

no sonho de Gabi havia uma promessa

que me fez sonhar novamente com uma eterna gig hardcore

onde a palavra diferença deixava de ser um sobterfúgio à má consciência da opressão

fúria, liberdade e sabedoria - sem fascistas no caminho

pai, eu me lembro quando essa boneca caiu do sofá e eu botei um band-aid

pai, a sussu enfiou a cabeça dela entre os dois travesseiros...

espero que minhas filhas também sonhem algum dia com algo parecido às gigs punks

espero que espadas, piratas e castelos façam parte de ser jovem

Lou Reed, Nico, Iggy Pop, Lemmy, Patti Smith,

aquele distante encontro com Luiz Carlos Porto na casa do Henrique Didimo

Ave sangria, as motos rasgam o silêncio do Toróró

Alice embala Assucena na rede-berço

o cheiro da comida árabe sobe a escada

meu braço dói, escrevo escrevo escrevo

e sonho que essas escrituras encontrem lugar no coração da juventude

os gatos bagunçaram a casa

estar só é estar com a multidão silenciada

pai, o nome desse boneco no desenho não era Jarbas,

mas você disse que ele tinha cara de Jarbas e o nome dele ficou Jarbas

sonhei com uma gig punk

e acordei esperançoso de que haverá algo assim quando a juventude tornar a ser jovem

no sonho de Gabi havia um casamento e uma prisão

e havia um senhor baixinho que conhecia os poderes das ervas

e sabia provocar ilusões visuais

ele também estava na gig do meu sonho

assim como o mar verde da Majorlândia de minha juventude

quando eu era tão velho quanto qualquer ancião de oitenta anos...

(...)

pai, essa boneca nunca teve nome...

nuno g.

Toróró, 12 de fevereiro de 2024.

Alzira

Você só tem a si mesmo, à sua dor, à sua fé, à sua morte.

Comida mediterrânea, azeite doce.

O azeite doce está tão caro quanto o ouro!

Adélia. Adélia. Adélia.

Onde está seu coração está também o coração da poesia.

Rua Ceará, Divinópolis, Minas Gerais.

Milton.

Onde está sua voz está também a voz de Deus.

Alice brinca com Sofia, sábado de carnaval.

Assucena dorme.

Hermenegildo, Hermenegildo...

Onde está sua montaria está também a flecha do Sonho.

Vejo o galo da madrugada na televisão.

Os alfaces hoje estão todos ruins.

Chove. Sopra um vento. 

Certos dias sabem a sal e à sede.

Os pássaros descem o rio, maré mais baixa que ontem.

A pregabalina atenua os incômodos da tenossinovite.

Uma estrela rasga o vazio do céu.

Lua nova.

A dor, a fé e a morte.

E a coragem de ir buscar no mais fundo das águas algum horizonte.

Lua nova.

Era uma vez uma ilha...

nuno g.

Toróró, 10/02/24.

Edberto Gonçalves

Gosto igualmente de todos os seus primos, mas eles têm seus pais e suas mães.

Você só tem a mim e à minha morte.

Você só tem à sua vó e à sua morte.

Você só tem essas lágrimas de sangue e sal aprisionadas nos seus olhos.

             * * *

Alice ganhou sua primeira guia.

Assucena olhou olhou olhou.

Arriamos flores, alfazema e amor.

De madrugada choveu.

               * * *

Você só tem a si mesmo e à sua morte.

nuno g.

Toróró, 05 de fevereiro de 2024.

Reencarnação III

Artrose precoce.

Gabriel vaticinou: Assucena e os cães, banda punk.

Assucena e os cães românticos!

O cantador das cousas do porão e seu canto torto feito faca cortando a carne do amanhecer.

Vamos almoçar o quê?

Pode escolher, 

Qualquer prato de qualquer país do mundo que eu busco os ingredientes no fundo do mar.

Artrose precoce. Tendinite. Fé.

O peso do mundo sobre o meu ombro.

O peso do mundo sobre a minha cabeça.

A poesia e essa vaga memória das cousas que não vivi.

A voz de Cristian ao telefone.

A voz de Zaine ao telefone.

O sonho do Recife. O elevador dos funcionários. A esquina.

Os insuportáveis vizinhos da praia de Boa Viagem.

A estranha recordação de quando eu tinha apenas seis meses na praia de Piedade.

Os cães românticos e o horizonte...

Reencarnação II

para bia,

Uma xícara de café amargo e vaga lembrança de tia Helma.

Mucuripe à voz do cantador das cousas do porão.

Seus cabelos loiros em Olinda e suas palavras e todas as suspeitas pulsando em meu coração.

Dona Antonia regressou dos exames e alçou a bandeira branca no terreiro.

O pé de seu Antonio segue cicatrizando devagarzinho.

Cobra de olho de vidro e escamas coloridas.

Val plantando feijão. Nato brincando com Assucena.

Alice lendo poemas sobre sorvetes e decepções.

Teu pai tá doido!

Doido nasci, sou.

Quarta-feira, de hoje a oito cinzas.

Quarta-feira, ventanias ciganas e fogos da justiça.

As vésperas me comovem e me reviram por dentro.

Uma xícara de café, uma gata no cio, nuvens tangendo fevereiro.

Ignez não foi às classes.

Vi uma foto de Bia com Inaê ao colo.

Senti saudade imensa e vontade de estar junto um segundo.

Ela também está envelhecendo!

Tem só três anos a menos que eu...

Luís desce a ladeira da casa do Almirante.

Vento e fogo / fogo e vento.

A primeira oferenda a Tempo, a última também.

Bel lava as louças e seu Elias caminha em direção ao infinito.

O rio nos olha, maré baixa, ilhas expostas como esqueletos de um lagarto sem plumas.

Rinoceronte norte-coreano cruzando a estrada.

Serpente de olhos de vidro e coloridas escamas.

Vi uma foto de Inaê no colo de Bia.

Senti imensa saudade e vontade de estar junto um minuto.

Ela está envelhecendo.

Dois filhos, professora dedicada e muita vida escorrendo entre os cabelos...

Reencarnação.

Alice e Ignez descobriram que são peruanas.

Irmãs separadas no berço.

Assucena sonha enquanto Jonas, a lagartixa, rumina desacontecimentos.

Sonhei com Recife mais uma vez.

Elevador dos anti-sociais, vizinhos bêbados e uma socialite insuportável.

Esquina do Nada com o Nada.

Lari sonhando com a força do parto, com a força do sexo, com a força do amor.

Vozão estreiou com vitória na copa nossa.

Papai, nas próximas encarnações quero ser:

Gato da Francine.

Cachorro do tio Claudio.

Vaca na Índia.

O carnaval está chegando e nada recorda isso.

Alice e Ignez descobriram que Santiago é colombiano.

Mas que não está preparado para saber.

Os homens tardam mais, se demoram, divagam.

Os primeiros quarenta anos são somente para abrir os olhos.

Alice sonha.

A hora da terapia de Lari se aproxima como Jonas se aproxima da cumeeira da casa.

Filha, em alguma reencarnação passada fui um indío tapuia no vale do Jaguaribe.

Vi os colonizadores chegarem.

Estive quando da traição e das emboscadas.

Recordo a cabeça de touro enterrada sob a igreja da Virgem na cidade do Icó.

Papai, você tem mesmo esses olhinhos indígenas...

Entrou um espinho de jurema no meu calcanhar.

Alice improvisou uma pinça com duas facas e o extraiu.

Assucena sonha.

E Hermenegildo nos sorri da estrada.

nuno g.

Toróró, 07 de fevereiro de 2024.

Promessa.

para Lari y as Marias,

Aqui não é Macondo.

Aqui não é Comala.

Aqui tudo é sonho, ossos e pressentimento.

Aqui tudo se torna água e rio.

Aqui tudo é pedra e memória da pedra e do fogo.

Aqui o amor reina soberano e canta e dança.

Aqui tudo é cura e perdão.

Aqui o esquecimento não encontra chão.

Aqui tudo é Luz e a sombra das sombras encontra seu caminho.

Aqui todas as cicatrizes ganham formas belas.

Aqui o pesado se dissolve e as nuvens brilham e cintilam e se transfiguram em saber.

Aqui a morte nos abraça como uma velha amiga.

Aqui os deuses se encontram e celebram à maneira antiga.

Com seus vinhos, seus mistérios e seus oráculos.

Aqui toda a maldade é varrida pelos ventos.

Aqui a beleza reina soberana e canta e dança.

Aqui ofertamos milho branco, inhame e mel.

Aqui reverenciamos nossos ancestrais.

Aqui os perdoamos e com eles comemos com as mãos.

Aqui Tempo reina e suas árvores crescem e dão frutos.

Aqui não existe chão para o esquecimento.

Aqui tudo é cura e perdão.

Aqui o desespero se encontra com seu caminho e o labirinto deixa de existir.

Aqui é Luz, sonho, ossos e a imensa imaginação das ruínas.

Aqui é casa e terra firme.

Aqui tudo é despertar e amor e amor e amor e ternura.

nuno g.

Toróró, 02 de fevereiro de 2024.