Aboio

                       Para Antonio Cornejo Polar

Iansã tangeu os eguns

Iansã tangeu os eguns

Iansã tangeu os eguns

 

Meia-lua, sol de boiadeiro,

Redemoinho e azul,

O sol, dourado, se esparramando no pasto,

A montanha, ferida

e os três chicotes no interior vazio do cálice.

Dicionário

Minha alma correu grandes perigos ontem à noite.

O cavaleiro Azul me estendeu a mão e me salvou.

Voltei onde nunca tinha estado.

E vi coisas que não deveria ter visto.

E, por isso, jamais as poderia esquecer.

Minha alma atravessou grandes perigos ontem à noite.

O cavaleiro Azul me ergueu do chão e fez brotar raízes dos meus pés.

Voltei. Agradeci. Não esqueço.

Abri as asas e regressei para onde sempre estive.

O cavaleiro Azul sorriu.

E minha alma girou sobre o chão do terreiro.

Vulcões, terremotos, tempestades.

Minha alma pediu socorro e o cavaleiro Azul veio.

Com sua lança prateada e sua legião de crianças e cavalos.

As coisas que vi não sei narrar.

As palavras me escorrem como o sangue do galo sacrificado.

Vulcões, terremotos, tempestades.

E o cavaleiro Azul desencantado.

Minha alma caminhou até a fonte de águas doces.

Saciou sua sede e seguiu sua fiel jornada.

 

nuno g.

Toróró, 18 de julho de 2021

A farofa, o dendê, os pífanos

Dentes trincados, velas acesas.

Corpo de luz, Leminski à vitrine.

Esboço de amarelo mofado.

Algodão aos pés da tropa.

Ouro em pó e distância.

Velas acesas, dentes trincados.

Amanhecer de.

Esboço de carne e pássaros.

Terra devastada e.

Corpo de luz, vitrine devassada.

Em vão, ou quase.

Como se o som da noite fosse o vento de UAKTI.

Atravessando meu corpo de pífano desregrado.

A lua no céu, sorriso do gato.

Esboço do Nada.

Ponto riscado, azul de ilha.

Esboço, arco e.

Ciranda. A gira. E o lastro.

Removo a argila.

Cavalo castanho na beira da praia.

Ele chega. Me sagra.

E a gira segue nas pancadas do mar.

 

nuno g.

Toróró, 16 de julho de 2021.

O cálice e os três chicotes

A lei. A lei. A lei.

O galo e o enforcado.

E o meu sonho de sempre sobre o meu rosto antes do nascimento.

Refletido na água.

Cravejado com espinhos de ferro & aço.

Brilhando na noite da mata.

Em meio às estrelas e aos dentes de minha mãe.

A lei. A lei. A lei.

A primavera se abrindo com o sangue do galo.

Gotejando na carta do enforcado.

A lei. A lei. A lei.

E o meu rosto de sonho sempre antes do nascimento.

Cavalgando Eleguá, o cavalo de pedra.

E sua crina lambuzada de mel.

Entre os seios e as coxas de minha mãe.

Como se na carne uma fenda aberta à outra carne.

E no coração do mistério um abismo a outro abismo.

Gotejando nos caules de milefólio.

A lei. A lei. A lei.

O galo, o sonho, o enforcado.

Sempre.

O Azul caminhando ao meu lado.

Com sua espada de metal e a serpente.

Um olho tatuado dentro do olho.

Como a noite e o rastro das asas.

O inverno, a seca, o rio que morre e renasce.

Fogo-fátuo ante o palácio dos eguns.

Meu dicionário, meus medos interditados.

A lei. A lei. A lei.

A testa toca o chão ao som do atabaque.

Meu rosto é o mesmo de sempre.

Meu rosto antecede meu nascimento.

O sangue do galo pinga sobre o metal da espada.

A lei. A lei. A lei.

Dentro do cálice os três chicotes trabalham.

A forja Dele. A crina de mel. O silêncio do outono.

A memória do curry e do shoyu, a fonte.

Todos os quintais vão se abrindo.

Escadas e jardins e escadas e jardins e.

Não há mais esperanças:

A vida pode finalmente florescer em paz.

 

nuno g.

Toróró, 12 de julho de 2021

CARTA DA VOLTA, Revista Pindaíba

 Recomeça....

 

Se puderes

Sem angústia

E sem pressa.

E os passos que deres,

Nesse caminho duro

Do futuro

Dá-os em liberdade.

Enquanto não alcances

Não descanses.

De nenhum fruto queiras só metade.

 

E, nunca saciado,

Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.

Sempre a sonhar e vendo

O logro da aventura.

És homem, não te esqueças!

Só é tua a loucura

Onde, com lucidez, te reconheças...

              Miguel Torga

 

 

Saudações pindaibísticas!

Comparsas, a esfera voltou a girar! Em  2021 a revista Pindaíba completa 18 anos. Quatro edições publicadas e uma quinta prestes a ir ao prelo.

 

Há cinco anos lançamos a quarta edição e concluímos que já bastava. A Pindaíba deveria morrer pois fazia parte de um tempo que deixou de ser. Observamos as mudanças profundas que estavam acontecendo no mundo e também ao nosso redor, no nosso reduzido universo das relações próximas e pessoais... O velho Benfica dos anos 90 e começo dos anos 2000 (quando começamos) com seus bares de esquina e butiquins; o Brasil da era Lula e PT; a América Latina com seus governos nacionalistas e populares não mais existiam. Tudo se desfazia no ar e um novo mundo, com perspectivas sombrias, se manisfestava. Portanto, entendíamos que a quinta edição seria a derradeira. Se ainda teimássemos em fazer revista deveria ser uma outra, com novas características, que refletisse os “novos tempos”...

 

Embalados pela ideia da Morte da Pindaíba, logo organizamos a nova e última edição. Nos reunimos na Praça João Gentil, decidimos sobre o caráter da coletânea de contos e poemas, deliberamos sobre as matérias, recebemos os textos, criamos o projeto gráfico e fizemos a diagramação. A ideia era lançar ainda no ano de 2017. No entanto, como não poderia deixar de ser, a vida surpeendeu: nesse ano perdemos um comparsa muito querido, pindaibeiro mor, pelo seu modo de ser e encarar a existência; Carlos Jorge encarnava, como ninguém, o espírito contestador da Pindaíba. Para além, CJ  representava esse velho Benfica onde costumávamos nos perder noites afora, esse Benfica que havia passado. Ao meu ver, CJ  é o símbolo maior, pelo menos para nós pindaibeiros, dessa era de sonhos etílicos, de brisa e madrugadas marginais.

 

A partida inesperada de nosso amigo causou um refluxo. Os encontros na praça pararam de acontecer, a produção da quinta edição passou a operar em modo “banho-maria”, a esfera parou de girar... Essa paralisia perdurou até o fim de 2019, quando ventos de entusiasmo voltoaram a embaralhar nossas cabeleiras. Reavaliamos a ideia de matar a revista e a desconsideramos totalmente. PINDAÍBA VIVE! passou a ser nosso lema, o oposto. Avaliávamos agora que a morte já havia levado seu tributo; já tínhamos perdido o CJ. A Pindaíba não cederia mais nada à senhora contratante de Caronte, pelo menos não agora. Essa retomada merecia uma celebração. Organizamos uma confraternização de fim de ano na saudosa casa do Manoel, no Benfica, com a convicção de que no primeiro semestre de 2020 a revistinha seria lançada. Ledo engano. Mais uma vez a vida veio e nos deu uma rasteira. Iniciava-se naquele ano a Pandemia do Corona Vírus, acentuada aqui no país pela  nefasta polítca do flagelo Bozonazi e as serpentes golpistas. Tivemos que estacionar a esfera mais uma vez. Algo muito mais urgente requeria nossa atenção.

 

Pois bem, após esse histórico, me permitam afirmar que uma nova oportunidade se apresenta.  O povo tá ocupando as ruas novamente, dessa vez para protestar. Na verdade a maioria dos brasileiros nunca pôde deixar as ruas. O isolamento social, segundo estatísticas, só alcançou 27%  da população. A massa de trabalhadores continuou obrigada a dividir ônibus e metrôs lotados, assim como as linhas de montagem das grandes indústrias e comércios. Devemos aproveitar essa onda de protestos para se juntar às manifestações e também, com a vontade renovada, trazer a Pindaíba à luz.

 

A revista está pronta, terá 140 páginas. Além da coletânea COLÍRIOS E DELÍRIOS de poemas e contos, reunindo 34 autores, essa edição traz: 4HQs; entrevista com o grupo cearense de teatro Pícaros; entrevista com Jonnata  Doll; matéria sobre o poeta cratense Geraldo Urano; matéria sobre a cena marginal da literautura de Natal/RN; matéria sobre a literatura independente de Teresina/PI e a tradicional seção TÔ PUTO! (os “tô puto” serão acrescidos após uma campanha de divulgação).

 

Muito é preciso fazer. Vamos começar a etapa de divulgação e campanha financeira. É necessário o engajamento de todos, pois só é possível a publicação com o empenho coletivo dos pindaibeiros.

 

Vamos novamente nos reunir  na Praça João Gentil no sábado 17/06. Todos com máscaras e mantendo  o distanciamento proporcionado pelo espaço livre da praça. Na ocasião apresentaremos o boneco impresso para que os autores possam verificar a revisão; informaremos os valores da gráfica; discutiremos as atividades de divulgação e de venda e a participação da revista nas manifestações. Quando mais próximo, informaremos horário e a pauta de discussão mais específica. Os pindaibeiros que não puderem comparecer ou que ainda não se sentem seguros em participar de atividades desse porte, podem requerer  encontros pessoais na semana seguinte para esclarecimentos e ficar a par dos informes e encaminhamentos.

 

Sem mais no momento,

Abraços e Vida Longa à Revista Pindaíba!!!

 

André Dias

Fortaleza/CE. 29 de junho de 2021

quando os teus olhos O reconheceram

outra vez em fuga o cavalo:

em busca de seu dono e sob o batismo de teus olhos

outra vez sua crina banhada em mel:

em busca de seu destino de metal e mais-metal

como se a cada passo no pasto

abrisse nuvens e túneis

que O tornavam mais reconhecível aos olhos que selaram seu nome.

nuno g.

T r a n s o m á t i c a, por Margarida Vale de Gato

De que carne cá dentro vem

aquilo que em mim tenta e pode

escrever o que estou lendo

de outrem?

           Não propriamente posse —

antes uma disposição

que internamente se impõe:

o corpo inteiramente votado

ao trânsito dum longo transe.

Não sei de que mais me envolva

tantas horas – nem dos distúrbios

do amor e respetivo sexo.

Cúpida presa mira longe texto.

Correntes desenrolam-me outra

coisa que não seca, conquanto

subam e desçam, carrossel

esconso, áspero silvado

ora escarpa, ora dossel

fluvial, Ó quanta líbido

discípulos da vertigem (à

falta de mais certeiro nome —

sanguíneo pneuma?) pode

trasladar a carne o canhão

para a fome espiritual?

Margarida Vale de Gato 

sedimentação / destilação / fermentação (procedimentos poéticos)

o que você chama de paz eu chamo terror / e sim, há sangue correndo entre essas águas do Jaguaribe / a minha insônia traz nome, não O revelo / meu fastio, minha insolência, meu despertencimento / só O que não se reconhece ao espelho interessa / essa fábrica de narcisos engrossando fileiras de algoritmos desenfreados / tenho a madrugada, a neblina e o meu coração cheio de covas abertas e gotas de / o gato mia / o gato foge / o gato se encurrala em seu próprio labirinto como um fauno / como um asno / como um avestruz de penas ruivas / as fezes sobre os sonhos e os dias de adoração ao Senhor / quaresma / quaresma / quaresma / e a nova penitência / como num filme antigo / preto-e-branco / como o manto sagrado do Ceará / o que você chama terror eu chamo paz / e sim, tarda em arder a sarça / a minha revelação traz nome: insônia / tenho a madrugada / a neblina / e esse leve rumor de asas que não me deixa esquecer que atrás da imagem refletida na água evapora tudo o que é sagrado.

nuno g.

Sobre o Cisne de Stéphane Mallarmé, por Eduardo Guimaraens

Um Sonho existe em nós como um cisne num lago

de água profunda e clara e em cujo fundo existe

outro cisne alvo e triste, e ainda mais alvo e triste

que a sua forma real de um tom dolente e vago.

Nada: e os gestos que tem, de carícia e de afago,

lembram da imagem tênue, onde a tristeza insiste

por ser mais alva, a graça inversa em que consiste

a dolente mudez de um espelho pressago.

Um cisne existe em nós como um sonho de calma,

plácido, um cisne branco e triste, longo e lasso

e puro, sobre a face oculta de nossa alma.

E a sua imagem lembra a imagem de um destino

de pureza e de amor que segue, passo a passo,

este sonho imortal como um cisne divino!

Eduardo Guimaraens

 

Jaculatória II

Rogo, rezo, imploro.

Aos anjos

Pelo sinal do caminho de regresso

ao corpo em que nasci.

nuno g.

O Povo como Templo, por Guenádi Aigui

e as almas que nem velas se acendem uma a outra



Guenádi Aigui

Aldeia de Romáchkovo

6 de janeiro de 2002, véspera de Natal

(trad. jerusa pires ferreira)

Amém Senhor, por Rony Bonn

Bebemos uma água suja

Que eles dizem

Que está limpa

Comemos uma ração podre

Que eles dizem

Que é comida

Vivemos sob uma luz turva

Que eles dizem

Que está vívida

Eles dizem muitas coisas

E a tudo damos graças

Mais tudo que temos

São essas coisas baratas

Maconha, cigarro e cachaça!

Rony Bonn.

A cegonha, por Annibal Teophilo

 Em solitária, plácida cegonha,

Imersa num cismar ignoto e vago,

Num fim de ocaso, à beira azul de um lago,

Sem tristeza, quem há que os olhos ponha?

Vendo-a, Senhora, vossa mente sonha

Talvez, que o conde de um palácio mago,

Loura fada perversa, em tredo afago,

Mudou nessa pernalta erma e tristonha.

Mas eu, que em prol da Luz, do pétreo, denso

Véu do Ser ou Não Ser, tento a escalada

Qual morosa, tenaz, paciente lesma,

Ao vê-la assim mirar-se na água, penso

Ver a Dúvida Humana debruçada

Sobre a angústia infinita de si mesma.

Annibal Teophilo

Itamaraju – poema da estrada

Quinze horas cruzando Minas Gerais.

As flores, as máscaras e os dois arco-íris na fronteira.

Quinze horas abandonando flechas no acostamento.

Quinze horas cruzando um Sonho absurdo e gigantesco.

Quinze horas nas veredas da mata de Tempo.

Quinze horas de guerra e oração dentro.

Itamaraju foi crescendo – o que era um quintal se fez um céu.

E nossos corpos deitaram-se um sobre o outro.

Meus passos de vespa zumbindo no mercado.

Comprando frutas, comprando própolis, comprando cigarros.

Meus passos de mosca santificando a semana de um só dia.

Mastigando bolinhos caipiras na porta da barraca e lembrando.

De uma noite no vale dos buritis – penas brancas & cobras corais.

O rapé. O pajé. A poeta. O irmão.

Itamaraju – palavra que desconheço o significado.

Pedra, como tudo que é pele à minha pele.

Quinze horas de lírios à sombra da segunda sombra da oiticica.

Jaguaribe; minha fome, minha sede, minha monástica aparição

às horas de rumores & neblinas

Itamaraju. Jurema.

(os raios que habitam teus lábios – e o meu perdão saltitando como uma rã entre vossas mãos)

Caminhões & faróis altos.

Faróis altos.

Bananas, uma bolinha de plástico de máquina à moedas.

Quinze horas e nenhum cansaço.

A força límpida e cristalina da estrada.

Recolhimento pandêmico e notícias da terra.

Itamaraju – o oposto perfeito de esquecimento.

Pedra que guarda o que recebe.

Lugar onde se assenta.

ita /mar / azul

uma fotografia mais para o álbum.

 

nuno g.

Toróró, 14 de abril de 2021

Primeiro Verbete Involucionário em Agônica Pandemia, por Felipe Franklin Neto

V@cyna.

Do pandêmico brutal; mortal; bestial; racista; classista; infectocêntrico; viral; Do Vate é destro; vade; desgoverno; genocídio necropolítico; sultanato miliciano; carbonato de mentiras insalubres; bioindústria farmacêutica; crime organizado; a mercantilização e a financeirização da; de olho numa; pesquisa na outra; imunização; a mitologia do gado e o coeficiente do rebanho; a imunidade de; do; como; percentualismo; momento em que nenhuma conta fecha quando é o seu na reta; universalização; democratização; popularização; saberes populares e ancestrais; " Vacinar ou não vacinar?" eis a falsa, inoculada e inócua questão; indigestão pública; o que pode o corpo; pergunta; retórica; geopolítica; briga; disputa; concorrência; amizade; intriga; mesquinharia; pangeia; Pachamama; virolândia; momento logístico e histórico da história logística e operacional do ato de; vacinar; ato de se libertar de uma pandemia deixando o braço ser picado pelo sentimento de esperança; agulha; centelha; certeza; científica; sensível; senil vais com as outras; outros; alfabeto sumério de gêneros; que vida é essa que te jaz; faz; delirar; impele; lockdown; fakedown; mortandade festiva; aglomerações; índices; picos; curvas; mentalidades; ilusórias; sacudidas; nero; necro; política; fazer festas em momento de; espanto; interrogação; exclamação; afirmação; inquietação; sonegação; do provérbio sistêmico e único de saúde: "É melhor prevenir do que intubar! " exclamou a enfermeira aos parentes enfermos; comércio e contrabando de oxigênio; falta de estrutura e organização municipal e estadual por conta da indigestão federal; forças desalmadas; despreparadas; Patetazuello; sem zelo; ria; rua; ruajoelhe-se seu cabra; safado; China; Cuba; solidariedade; EUA; a que te tens de regresso; avanço; corporações; mineração de dados em picos pandêmicos; as Gates do Bill; Trumpicídios; Bin Baden; What Laden; lados; assimetrias; defeitos laterais; status; quo; vacinis; patentes; quebra de; agentes; reagentes; matérias primas que estruturam; organizam; funcionam; a vacina; princípios ativos; disputa pela cadeia produtiva da; enquanto que; coisa; absurdo; Diz- se daquilo que; simboliza a; em momento de; a necessidade universal e democrática; popular; horizontal; no intuito de; parar com isso; avançar para parar com isso; com; nós; vós; planeta; vozes; relação predatória entre seres humanos, capital e natureza; persecutória; especismo; fábrica de pandemias sociedades atônitas; à vista: custo; curto, médio e longo; prazo; paparazzo; arrazo; afasto; arrasto; nefasto; corrida civilizatória, holográfica, fotográfica e audiovisual para chegar à vacina; os sérios nessa história; invenção; as ilusões perdidas; os pessimismos; os otimismos; os realismos; os cinismos; os progressismos; os reacionarismos; inscritos nas análises conjunturais e estruturais de todos esses espectros; mercados; totalitários; fascistas; de possibilidades; animosidades; terraplanismo; cada quadradinho forinha do seu lugar; abusotantismo; obscurantismo; a incrível e ardorosa guerra e luta contra essas tentativas para além do bem e do mal e dos maniqueísmos sem recair em; relativismos; tentativa cotidiana de; quem dá mais; quem tem menos; comprar ou dadivar; soletre a gramática ativa da ação; o rico, vacina, o pobre, chacina; desigualdade estrutural, social, política e econômica em relação ao acesso; ao conhecimento; à produção, circulação e distribuição das; vacinas; mais uma vez revelada; escancarada; aloprada; remoída; e vaticinada; infectologia; virologia; saúde pública; saneamento básico; atenção primária, secundária, terciária, quaternária, incendiária; sangue nos olhos; luta; dor; sofrimento; agonia; esperança; desilusão; compaixão; empatia; sintonia; vacinar; atinar; atiçar; a tabela periódica de civis sentimentos; planetária; lucros exorbitantes; covas aviltantes; mercado da morte; estatísticas; campanhas locais, municipais, estaduais, federais, continentais, hemisféricas, intergaláticas; microscopia biológica, física e química; macroscopia política, econômica e ambiental, voos sem escalas; siderais; vacina; letra jota; vogal a; consoante; dissonante; desmororalização; continua; capetão cloroquina; gripezinha; do ato de imaginar o que se passa no coração - e na mente; de um; bossal; inominável; mentira institucionalizada; a verdade afugentará; será; oxalá; cada dia novos abris.

Felipe Franklin Neto

José Alcides Pinto

 

gravidade

dois seres de Ar

suspensos no espaço

entre estruturas metálicas

e abismos cósmicos

dois seres de Ar

suspensos no coração

de um buraco negro

dois seres de Ar

suspensos nas ruínas de um engenho

entre flores liliputianas

dois seres de Ar

se olhando à sombra

suspensos

no coração da água

dois seres de Ar

um olhando

o outro banhar os pés

entre liliputianas flores

dois seres de Ar

suspensos no fogo

como se o sangue

regasse com luz

o cúmplice

silêncio

do rio



nuno g.

Toróró, 16 de fevereiro de 2021.

Sobre escolas e desejos de volta, por Danilo Heitor Cajazeira

Existe um grupo de pessoas no Brasil, que alguns veículos de mídia chamam de movimento e dizem ter mais de 150 mil membros, que defende que as escolas deveriam permanecer abertas, mesmo nos piores momentos de contágio da pandemia de covid-19. O nome que esse grupo de pessoas assumiu para si é "Escolas Abertas".

Os argumentos trazidos pelo grupo parecem nobres: as crianças, apartadas da escola, tem apresentado perda de aprendizagem, mais significativa para as de menor idade; a escola tem uma função social, inegável, ainda mais em um país pobre e desigual como o nosso, principalmente no que se refere à alimentação; os casos de violência e abuso em casa aumentaram com as escolas fechadas.

Tudo isso é verdade. Posso afirmar porque sou professor de duas redes, a pública e a privada, na maior cidade do país. 

(Não sou uma raridade: são muitos os profissionais da minha categoria - sendo justo: são *muitas*, já que é uma categoria majoritariamente composta por mulheres - que ocupam toda a vida dando aula em duas escolas pra conseguir ter renda suficiente para se manter.)

Para além desses argumentos, o discurso do Escolas Abertas para o retorno das aulas presenciais se baseia na realidade de outros países, como o Reino Unido, onde as escolas não fecharam mesmo com lockdown. Por lá, testagens massivas foram feitas para garantir esse retorno. Mesmo assim, quando o contágio aumentou demais, as escolas fecharam de novo. 

É aí que começa o problema: sabemos, eu, você que está lendo e as pessoas que compõem o Escolas Abertas, que isso não aconteceu - e nem vai acontecer - no Brasil.

Nem lockdown de verdade, nem testagem massiva - na rede pública de São Paulo, a prefeitura testou apenas 17,7% do total que havia prometido, e ainda com o tipo menos confiável de teste.

Essa testagem aconteceu toda no ano passado - ou seja, todas as pessoas testadas podem ter se contaminado desde então.

Além disso, que não é pouco, existem diferenças gigantes de estrutura entre as escolas do Reino Unido e as daqui - e, principalmente, entre a rede privada e a pública no Brasil. 

As pessoas que compõe o Escolas Abertas tem, em sua maioria, os filhos matriculados na rede privada, em grande parte dos casos nas escolas mais caras. Lecionando nas duas redes, experimentei na pele as diferenças, gritantes, entre elas. Da merenda, que por pouco não virou ração nas escolas públicas municipais, aos passeios de campo, que banquei do bolso na EMEF onde trabalhava até ano passado. Diferenças que vão muito além das questões materiais, sobre as quais não vou me alongar. Fiquemos com apenas um fato: mais de 500 escolas públicas em São Paulo não abriram por não ter equipe de limpeza no dia programado para o retorno, semana passada - e nas que tem essa equipe, e retomaram as aulas, não faltam relatos e apontamentos de que são insuficientes. 

Se formos analisar a ventilação nas salas de aula, já que o principal modo de transmissão do coronavírus é por transmissão aérea em ambientes fechados, a situação piora ainda mais, e atinge tanto as escolas públicas quanto as privadas. Mas também não quero explorar esse fato, porque, de novo, todos sabemos disso: eu, você, o Escolas Abertas e qualquer um que perca dois minutos lendo as redes sociais e as notícias nos últimos dias.

Mesmo assim, o "movimento" insiste no retorno.

Não quero entrar nos motivos dessa insistência, que vão muito além da perda cognitiva ou da saúde emocional das crianças. Escrevo aqui impulsionado por outra razão: externar dois desejos meus neste momento.

No último domingo, recebi a notícia da morte de uma atendente escolar, da rede pública, com quem trabalhei nos últimos três anos. Ela era três anos, também, mais nova do que eu, que estou prestes a entrar nos meus quarenta anos.

No mesmo dia, mais tarde, a avó dela também morreu.

Mesmo com essa notícia, uma entre tantas outras que tem surgido diariamente, o meu primeiro desejo, o maior dos dois, é retornar para a sala de aula. Porque o ensino remoto é horrível. 

Mas só quando isso não significar um aumento exponencial na possibilidade de morte, minha e de todas as pessoas com quem irei interagir nas duas escolas em que leciono, no caminho de casa até a escola (uma hora de trem), de uma escola até a outra (mais duas horas) e depois de volta pra casa (outra hora inteira). E das pessoas que, depois disso, irão interagir com essas pessoas.

Quero retornar para a sala de aula, sim. 

Quando isso não significar, para além da morte, o aumento também no risco de nunca mais poder entrar em sala de aula, já que cresce o número de pessoas com sequelas que - ainda não se sabe - podem ser permanentes, entre elas perda respiratória e, vejam só, déficit cognitivo. É o caso de uma amiga, também professora, com quem dei aula muitos anos e que hoje vive no Pará. Mesmo com sintomas leves, mais de seis meses depois de ter sido contaminada, ela ainda não recuperou completamente olfato e paladar e tem se confundido com coisas simples do dia a dia, como lembrar de desligar o fogão.

Quero retornar para a sala de aula.

Mas não para atender os desejos fúnebres de pessoas que nem sequer estarão lá, e que se sentem bem em apostar as vidas dos próprios filhos nesta loteria macabra.

É aqui que entra meu segundo desejo, ligado umbilicalmente ao primeiro, bem mais simples, e que diz respeito às pessoas que fazem parte e defendem o Escolas Abertas.

Para elas, todas elas, eu desejo a morte.

Não por ódio ou vingança, longe disso. 

Mas pela simples reciprocidade.

Porque elas, como eu e você, sabem muito bem dos riscos que essa volta significa, no pior momento da pandemia até aqui, com mais de mil mortes diárias todos os dias. E seguem gritando pelo retorno, porque não se importam com a vida - a minha e a de todas as pessoas que trabalham nas escolas, professoras, coordenadoras, faxineiras, atendentes escolares e seus familiares.

Morte por morte, desprezo por desprezo, então, eu deixo aqui meu desejo de volta.

São Paulo, 23 de fevereiro de 2021.

Um professor.

Danilo Heitor Cajazeira

https://sempredesobedecer.wordpress.com/

Das coisas que me diz o fogo ou dos sonhos que sonham as pedras

neste manto azul de entendimento e abertura

nesta terra-terra de formigas e assentamento

neste céu-sem-dogma, nesta carne que cura e treme

neste manto azul de espera e fundação

neste fogo-fogo que consome e arde

neste esquecimento, neste cume do esquecimento

nestas veias e artérias, neste sangue que corre,

nestas três árvores, nestes indícios de soberania

nesta carne que se ressente e que caminha

entre enxames de vespas & abelhas

neste manto azul, que aos teus olhos apareceram

entre os ínfimos grãos do sétimo infinito

às margens das margens do reino de Tempo

nuno g.

INTERPRETAÇÂO, por Mourid Barghouti

Um poeta escreve num Café

A velha pensou que escrevia uma carta para a mãe.

A adolescente, que escrevia para a namorada.

O menino, que desenhava.

O comerciante, que planejava um negócio.

O turista, que endereçava um cartão postal.

O contador, que calculava suas dívidas.

O homem da policia secreta caminhava lentamente em sua direção.

Mourid Barghouti

O Canto, por Antônio José Bezerra - o pajé

Eu canto a paz, que emana do coração
No oásis do sertão não posso cantar a dor

A linda flor que perfuma alegria
Conserva toda energia dessa terra de amor

Eu canto as matas
Canto os rios
Canto as fontes
Canto baixios e montes
Canto a luz do sol e sou

Uma semente que germina esperança
Que rega toda criança dessa terra que brotou

A tua essência é de quinta dimensão
Ilumina a escuridão do ser que não despertou

Pra uma conquista de luz em tempo passado
Cariri consolidado
Força do interior

Eu canto as matas
Canto os rios
Canto as fontes
Canto baixios e montes
Canto a luz do sol e sou

Uma semente que germina esperança
Que rega toda criança dessa terra que brotou
Que rega toda criança dessa terra que brotou
Cariri consolidado
Força do interior

Antônio José Bezerra - o pajé.

À BEIRA-MAR — por RABINDRANATH TAGORE

À beira-mar de mundos infinitos, se encontram as crianças.

O céu infinito está imóvel sobre suas cabeças e a água inquieta é tumultuosa. À beira-mar de mundos infinitos, as crianças se encontram com gritos e danças.

Elas constroem suas casas com areia, e brincam com conchas vazias. Com folhas murchas tecem seus barcos e sorridentes os flutuam no vasto abismo. Crianças brincam à beira-mar de mundos.

Elas não sabem nadar, elas não sabem lançar redes. Pescadores de pérola mergulham em busca de pérolas, os comerciantes velejam nos seus navios, enquanto as crianças juntam seixos e os espalham novamente. Elas não procuram tesouros escondidos, elas não sabem lançar redes.

O mar sorrindo se levanta em ondas, e pálido brilha o sorriso da praia. Ondas ameaçadoras e mortais cantam baladas sem sentido para as crianças, como uma mãe enquanto balança o berço do seu bebê. O mar brinca com as crianças, e pálido brilha o sorriso da praia.

À beira-mar de mundos infinitos, se encontram as crianças. A tempestade vaga no céu sem caminhos, são destruídos navios na água sem rastro, a morte está nos países distantes, e as crianças brincam. À beira-mar de mundos infinitos é a grande reunião das crianças.

RABINDRANATH TAGORE

***

No hay nada que temer. 

No hay nada que esperar. 

Siempre se está más o menos vivo. 

Siempre se está más o menos muerto.

César Vallejo in Contra el secreto profesional.

Do espaço em direção a cá, como dois tempos - por Stella Díaz Varín

A noite,

deslocada como asa de um cetáceo ferido.

Amortalhada sempre que a pupila negue sua orfandade.

Mar pomposo e grotesco seio;

quando a claridade se faça em mim

não necessitarei de vossa amada boca,

não necessitarei do meloso solilóquio de tua vertigem.

 

 

Me tens, como um peixe à sua escama,

miseravelmente unida a ti,

levando-te como uma criança canibal ao peito de sua mãe.

E não hei de desperdiçar hora, para maldizer

tuas parições de planetas fosforescentes

que vomitas ao meu lado sem nenhuma delicadeza... ...

 

Esquecida como árvore do deserto,

onde transplanta o viajante seu êxtase sem experiência,

feliz de abandonar o barco,

desejando encontrar na terra

a veia misteriosa da felicidade.

Navegante audaz,

dissociador do mar e da terra,

veia obscura será teu caminho em direção ao infinito!   

 

Quem, senão o esquecimento,

quem senão a medida de uma juventude posta de lado,

vem em minha ajuda agora.

Agora que tenho aprendido a pronunciar palavras

contra Deus e seus signos

e me ajoelho de hipocrisia ante os conhecidos.

Quando em ângulo reto junto à uma porta

espero a palavra de boa vinda.

E só escuto dentro, ruído de copos

cheios de um vinho generoso que jamais provarei...

 

Existem continentes simples, de um só país

com cidades elementares e casas de um piso

onde poderia me abandonar

e às cegas buscar o ócio e suas virtudes.

Mas a lembrança apenas de tão buscado lugar,

me pinta à cara um gesto de asco.

–  Como se penetrara à habitação do amor

e me encontrara com três cadáveres

ante uma janta inconclusa de ostras descompostas –.

Stella Díaz Varín

tradução: nuno g.

ENSÉÑAME A BAILAR, por Roberto Bolaño

a mover mis manos entre el algodón de las nubes

a estirar mis piernas atrapadas por tus piernas
a conducir una moto por la arena

a pedalear en una bicicleta bajo alamedas de imaginación
a quedarme quieta como estatua de bronce
a quedarme inmóvil fumando Delicados en ntra. esquina
los reflectores azules del salón van a mostrar mi rostro
goteado de rimmel y arañazos, ustedes van a ver una constelación
de lágrimas en mis mejillas, voy a salir corriendo
enséñame a pegar mi cuerpo a tus heridas
enséñame a sostener tu corazón un ratito en mi mano
a abrir mis piernas como se abren las flores para el viento
para sí mismas, para el rocío de la tarde
enséñame a bailar, esta noche quiero seguirte el compás
abrirte las puertas de la azotea
llorar en tu soledad mientras desde tan arriba miramos
automóviles, camiones, autopistas llenas de policías y
máquinas ardiendo
enséñame a abrir las piernas y métemelo
contén mi histeria dentro de tus ojos
acaricia mis cabellos y mi miedo con tus labios
que tanta maldición han pronunciado, tanta sombra sostenido
enséñame a dormir, esto es el fin.


Roberto Bolaño

O único verso, por Bento Prado Jr.

Tropecei, esta noite,

Num verso mais que estranho,

Único verso presente em todos os poemas reais

Ou possíveis de todas as línguas do mundo:

Primeiro hieróglifo, emblema de Hermes Trimegistos.

Verso em si ilegível e vazio embora necessário,

Verso perverso

Que nos condena a retornar, obliquamente,

A todos os poemas escritos até hoje,

E todos os futuros,

Um gonzo fechando,

Por dentro, um cubo hermético-metálico,

Que, mônada, espelha, em seu imo, todo o mundo externo.

Começo e fim de toda poesia,

Ou seu constante recomeçar?

Delirei, esta noite,

Um único verso,

(uni-verso),

que poeta algum jamais escreveu,

Face infinitesimal do Grande Diamante da Poesia ou do Ser,

Acesso a todos os demais versos,

Que se mostram, simul, ao leitor

Que eles próprios, nesse instante, criam.

Mas foi apenas um vislumbre:

Uma vez iluminado o Grande Diamante,

O verso volveu à sua aparente vacuidade

E dissolveu-se-lhe a cumplicidade com todos os demais,

Devolvendo-me ao ritual de meu dia-a-dia,

Mergulhando-me novamente em meu Não-Ser.

Bento Prado Jr.

"Havia terra neles", de Paul Celan

Havia terra neles, e

cavavam.

Cavavam e cavavam, assim passava

o seu dia, a sua noite. E não louvavam a Deus,

que, segundo ouviam, queria tudo isto,

que, segundo ouviam, sabia tudo isto.

Cavavam e não ouviam mais nada;

não se tornavam sábios, não inventavam nenhuma canção,

não imaginavam qualquer espécie de linguagem.

Cavavam.

Veio um silêncio, veio também uma tempestade,

vieram os mares todos.

Eu cavo, tu cavas, e o verme cava também,

e aquilo que ali canta diz: eles cavam.

Oh um, oh nenhum, oh ninguém, oh tu:

para onde íamos que não fomos para lado nenhum?

Oh tu cavas e eu cavo, cavo-me para chegar a ti,

e no dedo acorda-nos o anel.

Paul Celan

trad. Yvette K. Centeno

Na estante do meu avô, por Agostinho

Eu sonhei co'a velha estante

Da casa do meu avô

Lugar bonito e pujante

Onde este vate estudou

Uma lembrança ficou

Que me fere todo instante

O retrato que marcou

Do meu avô o semblante

Aquela estante modesta

Sempre fora minha festa

Sempre me dera alegria

Naquele local indulto

Eu tornei-me um homem culto

Relendo filosofia

Agostinho 

2021, por M. França

lá naquela esquina tem vacina para a solidão

vc pega o auto o poema pelo avesso
vc pega pelo meu braço e comigo vem ver o mar
o mar nos enlaça na maresia de nossos sonhos.

o leviatã segue em orion, em alegria
neste ano, o carnaval vai passar
neste ano, o são joão terá folguedos e abraços
neste ano, o azul será turvo, cor de chumbo
azul de picasso, azul de modigliani
com toda chuva de ansiedade lá fora, vou pegar o guarda-chuva da poesia
com a sacola de miudezas em cognatos, em morfemas
em vetores, irei fazer uma prece, uma reza, uma oração
cada poema é uma oração
cada pintura é uma oração
cada sinfonia é uma oração.

a timidez dos festejos vespertinos
a solidão dos reveillon de 2020/2021
a crueza dos fardados fascistas
a mudez das crianças e dos velhos por entre máscaras
a palidez dos sonhos e o silêncio dos autos
não me assusta
não me faz desistir desse samba torto
essa febre, esse ritmo, essa toada
da formiga
da cigarra
do poeta
que te diz q o amor é o astrolábio dos sentimentos
e o medo, esse medo, terá o fim.
:a alegria é a prova dos noves.


M. França

o não, o cansaço e um sorriso

o carnaubal estava visivelmente abatido

tia Neuza sonhara procurando deus

que, como de costume, se ocultava

a casa nunca me parecera tão real

embora Maria ainda não estivesse chegado

na estante, o álbum vermelho

com o Cebolinha sacando uma foto da Mônica na capa

guardando as fotografias de Eliana e seu filho na praia

dormimos, tomamos café, comemos manga

a praça vazia de domingo

o carnaubal devastado

tia Neuza sonhando como de costume

deus nunca me parecera tão irreal

apesar de minha certeza que era ele o que balançava a rede

o telefone tocou, não era Maria

as horas se curvavam ante a manhã

a casa nunca me pareceu tão silenciosa

não vi os mortos que a habitam

não senti suas presenças

o carnaubal estava em estado terminal

os ácaros do progresso faziam o trabalho sujo

o quadro de Eliana me esperava na casa ao lado

a pressa me escapara no caminho

o não, o cansaço e o sorriso

eram mais do que suficientes para tornar o dia agradável

eu também não ousaria pisar naqueles degraus onde a poeira se acumulara

se há tanto tempo eu não soubesse que aquela madeira ainda suportaria o peso

o relógio da sala estava quebrado

, por um breve instante,

vislumbrei entre seus ponteiros estacionados

a precária imensidão de meu coração

 

nuno g.

russas, 13 de dezembro.

 

no meio do caminho

tinha uma escada no meio do caminho

no meio do caminho tinha uma escada

nunca me esquecerei que tinha uma biblioteca no último degrau

uma biblioteca dedicada ao Nada

tinha uma escada no meio do caminho

tinha os cem olhos da tempestade de areia fina

tinha a pintura de uma moça com brinco de pérolas no meio do caminho

e os cem mil raios da Senhora,

tinha um vazio no meio do caminho

nunca me esquecerei do beijo que não tinha no meio do caminho

nem da escada nem da biblioteca nem do nada

no meio da escada tinha um caminho

mas não são todos que desviam no meio das escadas

tinha uma tempestade no meio do caminho

tinha uma manta assurini awaeté no meio do Sonho

e do mirante da casa do guarda do Belmonte se via

a escada, a biblioteca,

o Nada, a Sina e o Vazio

nunca esquecerei que tinha um caminho no meio da escada

nem que no meio da escada tinha um caminho

e que quase ninguém desvia em caminhos no meio de escadas

ainda quando estes levem às cascatas de águas frescas

correndo entre antigos pés de buritis

tinha um silêncio no meio do caminho

no meio do caminho tinha um silêncio

e toda a potência que um corpo necessita:

seja para desviar-se do previsto

ou para escalar a escada até o topo

nuno g.

dez de dezembro.