Itamaraju – poema da estrada

Quinze horas cruzando Minas Gerais.

As flores, as máscaras e os dois arco-íris na fronteira.

Quinze horas abandonando flechas no acostamento.

Quinze horas cruzando um Sonho absurdo e gigantesco.

Quinze horas nas veredas da mata de Tempo.

Quinze horas de guerra e oração dentro.

Itamaraju foi crescendo – o que era um quintal se fez um céu.

E nossos corpos deitaram-se um sobre o outro.

Meus passos de vespa zumbindo no mercado.

Comprando frutas, comprando própolis, comprando cigarros.

Meus passos de mosca santificando a semana de um só dia.

Mastigando bolinhos caipiras na porta da barraca e lembrando.

De uma noite no vale dos buritis – penas brancas & cobras corais.

O rapé. O pajé. A poeta. O irmão.

Itamaraju – palavra que desconheço o significado.

Pedra, como tudo que é pele à minha pele.

Quinze horas de lírios à sombra da segunda sombra da oiticica.

Jaguaribe; minha fome, minha sede, minha monástica aparição

às horas de rumores & neblinas

Itamaraju. Jurema.

(os raios que habitam teus lábios – e o meu perdão saltitando como uma rã entre vossas mãos)

Caminhões & faróis altos.

Faróis altos.

Bananas, uma bolinha de plástico de máquina à moedas.

Quinze horas e nenhum cansaço.

A força límpida e cristalina da estrada.

Recolhimento pandêmico e notícias da terra.

Itamaraju – o oposto perfeito de esquecimento.

Pedra que guarda o que recebe.

Lugar onde se assenta.

ita /mar / azul

uma fotografia mais para o álbum.

 

nuno g.

Toróró, 14 de abril de 2021