meu avô.

gosto de olhar as árvores crescerem.

em silêncio.

gosto de ouvir as árvores crescerem.

deitado à rede.

vez ou outra um passarinho rompe o silêncio.

é como se meu avô me visitasse.

nessas horas meu pensamento se desgarra da distração onde vive.

e quase toca algo de matéria.

passarinho avoa, meu avô se vai.

e meu pensamento volta à distração onde vive.

gosto do nada e de todas as coisas que vivem dentro do nada.

tenho horror à palavra que só existe em representação.

tenho horror à palavra que é seta apontando pra fora.

por isso uma das minhas palavras favoritas é víscera.

também gosto de amarelo que quando se junta com caminho sempre me lembra Ernesto.

e todas as lonjuras onde nossos passos teriam tocado se ele não partisse tão antes.

gosto de pensar que um dia tudo isso passa.

essas árvores vão ter virado floresta.

e meu corpo vai estar sob esta terra.

*  *  *

gosto de pensar que já vivi aqui outras vezes.

e que algum dia renascerei entre essas pedras que amo.

e esse rio será águas límpidas.

serei aquele pássaro e o homem deitado na rede será meu avô.

ele me ouvirá cantar e o meu canto o salvará mais uma vez.

nuno g.

toróró, 14 de setembro de 22.